martes, 19 de julio de 2011

Martín Vázquez Grillé (Buenos Aires. 1976): Lugares donde siempre es de noche



Desandás el camino de tierra, por entre los pastos
crecidos del verano, bordeando la orilla a paso corto
diáfana e insegura en una mañana que viene asomando
despacio a través de las nubes y el hollín,
atrapada en tu propio follaje, deshaciéndose los últimos gestos
llegás al umbral del país amado, una oscuridad
solo entendida por los que van a morir, sabiendo
que los sauces van a abrazarte balanceándose
al otro lado del río, pasados los días de lluvia, y tal vez
llegado ese momento, pienses en el amor que se ha ido
en cómo, tomado por sorpresa, explotó en mil pedazos
y te dejó para siempre a la espera
tal vez, y solo a causa de entrar en el sueño
imagines las sirenas de los barcos
sonando para las fiestas o intuyas, casi como una predicción
el concierto de las copas de los arboles, llenas de hojas de otoño
al levantarse el primer vientito del año,
ahora que el agua es tan clara, y da miedo mirar.



Se estira la madrugada, se hace agua frente a la puerta.
Adormecidos, como hormigas en fila, los vecinos
emprenden la marcha a la fábrica en un silencio
apenas cortado por el saludo grave de las mañanas
o los velorios.
Calladita caminás, no vaya a ser que se rompa el embrujo
de la música de anoche
de los pasos subiendo la escalera de hierro
y la chapa sonando contraída en el frío.
Calladita esperás y quisieras que el camino fuera bien largo
para ver como la luz se asoma a lo lejos por el río
ese río negro de bocinas y grandes barcos repletos de aceite
que a veces, algún que otro amanecer
te envuelve en una bruma violeta antes de ir a trabajar.



Finalmente vieja, te has quedado dormida
sin saber de quienes
son las voces que conversan a lo lejos
o si es sólo el pasto acariciado por las ráfagas
que chiflan cruzando el descampado
y hay un aliento hosco en los arboles
que al pasar silban canciones para velatorios
como si  una mañana cualquiera hubieran caído toneladas
de nieve y viviéramos ahora en un inmenso iglú
rígido y claro, donde no llega la noche, ni el día
y cada momento fuera uno solo
flexible, expandiéndose en una misma dirección:
un río oscuro, siempre ahí, planchado
a la espera de todo lo que se pueda tragar.



Acaso todo esto solo sea
la deriva de alguien que, finalmente vencido por el sueño
cae por casualidad en la parte más honda del río
y se deja arrastrar corriente abajo, abriéndose paso
por lugares donde siempre es de noche
sin poder imaginar lo cerca que está
de aquello que nunca pudo nombrar (apenas si lo habrá balbuceado
cuando niño)confundido por el ritmo de su propia respiración
y el sonido de cipreses que se juntan
en la orilla para ver a los que viajan, a veces nadando
y otras veces arrollados por el vértigo del agua,
desde una vigilia incierta, plagada de canciones que no van a morir
hasta un dormir sin tiempo ni lugar
presuntamente placentero, una luz que al final se desvanece
solo eso, una luz a punto de apagarse, y nada más.


Martín Vázquez Grillé (Buenos Aires. 1976)
De  Pequeños botes cruzando lo negro del río (inédito)

viernes, 15 de julio de 2011

Tony Zalazar (Chaco,1980): Te escribo sólo porque mamá estaba despeinada




Tu hermano entró en la droga

me dijo anoche mamá
y yo pensé no,
él no entró en la droga
la droga entró en él

y con mi chiste estúpido en la lengua
supe que este poema iba a ser muy largo.


Empezar por Ulises y sus soldados
encallando en las tierras de lotófagos
no es mal comienzo.
Ulises tuvo que atarlos al barco,
hermano,
a los que probaron del loto
y ya no querían volver a casa.
Pero dirás que yo no soy Ulises
y no hay destino en este barrio muerto.
Tenés razón, y todos sus soldados
igual murieron, te digo.


Te acordás de José, ese pibe bien
atado a la derecha de papá
sus muñecas mordidas por la fiebre
las convulsiones y el impulso hacia la merca,
su cama de hospital no era metáfora
ni su alucinación literatura.
La droga es sólo un momento, hermano
y nadie te va a atar con ejemplos patéticos,
te escribo sólo porque mamá estaba despeinada
que quiere decir desesperada
y sabemos que encuentra excusas, siempre
para hundir sus ojos en almidón de sangre.


La droga no es mala, ya lo dijo Torrente
y en el barrio viste cómo en pieles durísimas
sacó las mejores cicatrices
cómo hizo música, risas y hasta negocios
viste cómo transformó en gatito de pabellón
al bravo de las púas.
El cuerpo es lo único verdadero que nos lleva
a humedecer el hocico en el deseo.
pero qué desear más que el goce inmediato
en una casa que se hunde
en un barrio que se derrumba,
me dirás y tenés razón hermano.
Y ojalá ese hundirse conduzca al infierno
al sitio donde los griegos
en la voz de un padre o adivino
encontraban pistas para el hacerse…


-Es una U la droga para mami
un recipiente en que caíste
y no una Ü como la ves
una risa imposible de acabar
pero no olvides que mamá
es VIUDA, y en ese recipiente estamos.-

Una vez me mandaron a correr
yo estaba también sin caminos
y ya no sé cómo llegué hasta acá,
hasta este manto invisible de letras
que se desteje en desconcierto,
únicamente sé que no paré
le armé porros a los amigos
amé el olor en frío de la marihuana
comí fideos de hierba
con tecitos de floripondio
                          pero no paré.
La droga es un momento solo
la ataraxia un estado envidiable
sólo desde acá
desde la cómoda mediocridad.

Hay un poema de Carver a su hija
donde le desea mediocridad
cómoda mediocridad
antes que el delirio del alcohol.

Sólo sé persuadir con lástima
es algo que aprendimos en la iglesia
o con el miedo
pero qué de los corazones
que no germinaron la piedad.  

Somos y estamos
sujetos a la deriva, hermano
y acá estoy para bracear con vos
-es una promesa religiosa casi-
atados a una madre que se despeina
que nos lleva del llanto
al amor
y que se muere por vernos vivir
siempre prolijos y bien peinados
en este huracán del tiempo y la distancia


Tony Zalazar (Chaco, 1980)



miércoles, 13 de julio de 2011

Marcelo Díaz (Villa Mercedes,1981): Yo quiero ser Neil Armstrong





Satélites

Para el ojo del astrónomo
somos pequeñas gotas que caen en la tierra
desde un cielo ladeado en sus extremos.
Y para el ojo de los seres queridos
brillan los paneles de los satélites.
No sé explicarlo: es un candado de luz
ahogando la materia oscura.


El astronauta

En la madrugada las estrellas y las ecuaciones
tejen la red de una araña negra
que mastica los huesos de la noche.
Sobre la escuela volaba un avión comercial
que dejaba una cicatriz de humo en el cielo
y dije: “yo quiero ser Neil Amstrong”.
En el guardapolvo llevaba un mapa de ruta
para salir de la atmósfera
y dibujar otro barrio en el cosmos.
Pero los recuerdos felices funcionan
tan sólo como recuerdos felices:
ahora ensayo pasos de astronauta
para cruzar la calle.


La permanencia de la materia

Restos de conteiners
deja el viento en el horizonte.
Mamá salió a cobrar el alquiler,
su pollera se eleva
como una bolsa de plástico.
Somos una familia chica;
la permanencia de la materia
sobrevuela el aire.
El mundo entero se atasca a veces
en una tormenta de escombros.


El cometa

Una ambulancia cruzó la esquina.
Es la única estrella en el cielo
antes de que se interrumpa
la continuidad de cada cosa.
Me lo dijo el ojo convencido del enfermo
que apuntaba desde la ventanilla.
La memoria reducida
a un agónico instante de lucidez
y algunos realizan
el mismo ejercicio de rotación
sobre el manto de lo real
como si nada hubiese pasado.


Siesta

En la hora de la siesta
los taxistas duermen
y participan del sueño colectivo
de los héroes de novela.
Es la dialéctica entre la distancia
y la altura, la esfera celeste
sobre el espacio circular
donde descansan
después de cada recorrido.



Marcelo Díaz (Villa Mercedes,1981)
De: Newton y yo (Editorial Nudista)





domingo, 10 de julio de 2011

J.R. Wilcock: No es dramático ser tu esclavo



Y vete, eres demasiado enamorable!

Y vete, eres demasiado enamorable!
Eres demasiada seda para este plástico roto,
demasiadas esmeraldas, hebillas con jabalíes,
y cuando al pestañear te acaricias la mirada
yo Ravenna y Pisa en un asiento
no sé de dónde comenzar a admirarlas,
ni sé conducir con un Tiziano al lado
que de reojo y lejos entre arbolitos
muestra como un secreto un agua azul
pero de un azul que no es más que una idea,
la idea del fondo que está más allá del fondo
de un laberinto como tú de belleza,
que del marfil te lleva a las perlas
y de las perlas a la espuma del mar
y de la espuma... ¡Baja de este auto
eres demasiado enteramente cautivante!


E vattene, sei troppo innamorevole!:

E vattene, sei troppo innamorevole!
Sei troppa seta per questa plastica rotta,
troppi smeraldi, fibbie con cinghiali,
e quando ti carezzi lo sguardo con le ciglia
io Ravenna e Pisa su un sedile
non so da dove cominciare a ammirarle,
né so guidare con un Tiziano accanto
che di sbieco e lontano tra alberelli
mostra come un segreto un'acqua azzurra
ma di un azzurro che non è che un'idea,
l'idea del fondo che sta di là del fondo
di un labirinto come te di bellezza,
che dall'avorio ti porta alle perle
e dalle perle alla schiuma del mare
e dalla schiuma... Scendi da questa macchina,
sei troppo interamente seducente!


Me rindo, soy tuyo, puedes valuarme

Me rindo, soy tuyo, puedes valuarme
y venderme en el mercado en un canasto,
si quieres, de todas formas de la cesta
volveré a ti como un perrito
a hacerme vender de nuevo, pintado
a rayas o a cuadros, una cosa es segura,
este perro no cambia más de amo.
¿Cómo es que yo que gozaba poseyendo
gozo ahora siendo poseído?
¡Patas arriba, perro, panza al aire
cola movida en tu paraíso!
¡Tu divinidad ha dicho tu nombre
y su voz te ha alcanzado la médula!
Ladra, corre, baila: ¡que victoria
total esta rendición incondicional!


Mi arrendo, sono tuo, puoi valutarmi:

Mi arrendo, sono tuo, puoi valutarmi
e vendermi al mercato in un canestro,
se vuoi, tutto sommato dalla cesta
io tornerò da te come un cagnetto
a farmi vendere di nuovo, verniciato
a strisce o a scacchi, una cosa è sicura,
questo cane non cambia più padrone.
Ma io che godevo a possedere
come è che godo a essere posseduto?
Giù sulla schiena, cane, pancia all'aria
scondinzola nel tuo paradiso!
La tua divinità ha detto il tuo nome
e la sua voce ti ha raggiunto il midollo!
Abbaia, corri, balla: che vittoria
totale questa resa incondizionata!


La fama, yo, nunca la he perseguido

La fama, yo, nunca la he perseguido
y ahora persigo a quien la lleva en la mano;
yo que las puertas de la riqueza siempre
vi cerradas, ahora las veo abiertas;
yo que parecía loco y melancólico
me descubro en cambio sabio y alegre. Oh, llama,
aluvión de jaspe y malaquita,
voz de jade de la Opera de Pequín,
paloma, isla errante, cataclismo,
amor que vuelves dulce a quien áspero era,
me has quitado el sueño, la cordura, ¿qué más quieres?


La fama, io, non l'ho mai inseguita:

La fama, io, non l'ho mai inseguita
e adesso inseguo chi la porta in mano;
io che le porte della ricchezza sempre
ho visto chiuse, ora le vedo aperte;
ç io che sembravo folle e malinconico
mi scopro invece saggio e ilare. O fiamma,
 alluvione di diaspro e malachite,
voce di giada dell'Opera di Pechino,
 colomba, isola errante, cataclisma,
 amore che fai dolce chi aspro era,
 mi hai tolto il sonno, il senno, che altro vuoi?


¡Oh no, estoy reducido a lo inefable!

¡Oh no, estoy reducido a lo inefable!
como Dante midiéndose con las luciérnagas
respiro lo indispensable para sobrevivir,
no como, tampoco duermo , estoy en un rincón
con la venda en los ojos para no ver
que no estás donde estoy o peor todavía
que estás y el espacio se ha disuelto,
volviéndose incandescente, radioactivo,
en fin ¡un agujero fundido de universo!
¿Puedes acaso vez atravesar como el neutrino
la tierra entera como si no ocurriera nada?
¿Puedes viajar por el borde de la galaxia
y volver más joven que antes?
¿Puedes, por ejemplo, rozarme con la mano
sin provocar una catástrofe cósmica?


Ah no, sono ridotto all'ineffabile!:

Ah no, sono ridotto all'ineffabile
 come Dante alle prese con le lucciòle,
respiro quel che basta per sopravvivere,
 non mangio, manco dormo, sto in un angolo
 con la benda sugli occhi per non vedere
 che non sei dove sono o peggio ancora
che ci sei e lo spazio si è disciolto,
 diventato rovente, radioattivo,
 insomma un buco fuso di universo!
 Puoi forse attraversare come il neutrino
tutta la terra come se niente fosse?
Puoi viaggiare per l'orlo della galassia
 e ritornare più giovane di prima?
Puoi, per esempio, sfiorarmi con la mano
senza causare una catastrofe cosmica?


No es dramático ser tu esclavo

No es dramático ser tu esclavo
o dependiente, o adorador a destajo,
sólo queda esperar tu capricho
y entretanto constatar la solemnidad
con que se desarrollan los fenómenos diurnos
y nocturnos, los tintes de las nubes,
la peculiar afabilidad de la gente,
la agilidad del aire y los movimientos,
las felices y frecuentes insolaciones,
la callada melodía que se eleva
de una ciudad que mira hacia el Gianicolo,
de donde siempre es posible que tu bajes
riendo en dirección al Tíber que te ama
porque siempre le estás pasando encima.
¿Y quién querría entonces vivir en otra parte,
dejar esta capital enjoyada
por tí, por tí y por ti en cada colina
y puente y ministerio y supermarket,
bajo un batir de alas transparentes
quién no querría llevar tus sandalias?


Non è drammatico essere il tuo schiavo:

Non è drammatico essere il tuo schiavo,
o dipendente, o adoratore a cottimo,
c'è solo da aspettare il tuo capriccio
e nel frattempo constatare la pompa
con cui si svolgono i fenomeni diurni
e notturni, le tinte delle nuvole,
la peculiare affabilità della gente,
l'agilità dell'aria e dei movimenti,
le felici e frequenti insolazioni,
la melodia tacita che si leva
da una città che guarda verso il Gianicolo,
da dove è sempre possibile che tu scenda
ridendo verso il Tevere che ti amaç
prechè gli stai sempre passando sopra.
E chi vorrebbe quindi vivere altrove,
lasciare questa capitale ingemmata
da te, da te e da te in ogni colle
e ponte e ministero e supermarket,
sotto un battito di ali trasparenti
chi non vorrebbe portare i tuoi sandali?

J.R. Wilcock  (argentina 1919-1978)
De: Italienisches Liederbuch  (34 poesías de amor)

Editorial Huesos de jibia
Traducción de Guillermo Piro