Lucas Soares (Buenos Aires, 1974): El curso de azafato me tiene muy nervioso

y pensé en el trabajo de los enfermeros

que cuidan a esos bebes tan chiquitos

trepados a un soplo de vida 

en ese mundo de incubadoras

y tubos fluorescentes

un pequeño susto

en la más plena

visión de lo prematuro

la noche que a ese bebé

le subió la bilirrubina

y lo metieron en la lámpara con gafas

junto con un compañero de cuarto

coreano al que los padres

le pusieron miguel ángel

*

hoy es un día muy oscuro mi amor

hubiera preferido no levantarme

el curso de azafato me tiene muy nervioso

sobre todo esta fase interminable de entrevistas

sabés el cambio de vida que significaría

poder hacer pie en una profesión en alza     

el local ya no da para los dos, además

vender antigüedades cuando lo que a mí

más me gusta es estar en el aire, ayudar a los pasajeros

hablar con los pilotos, extrañarte en las alturas  

pero hoy me levanté devastado, quizá sea

el presentimiento de que no voy a aprobar 

en la última entrevista me hicieron  

dibujar un animal y yo

hice un perro porque me acordé de lobito

se los dibujé tal cual era pero dije que tenía

treinta años cuando me preguntaron su edad

*

En la casa de la abuela de Lole yo me quedaba a dormir casi todos los fines de semana. Él dormía hasta pasado el mediodía y yo trataba de seguirlo en su sueño pesado y respiración asmática. A la tarde íbamos a buscar a Hugata, el hijo del portero, cuyos padres eran testigos de Jehová, y al que nos gustaba provocar poniéndole ejemplos de situaciones en las que tuviera que hacerse una transfusión de sangre. Pero lo mejor pasaba a la noche, donde con Lole y Hugata poníamos las sillas en una larga fila que iba desde el cuarto hasta el living, y les colocábamos encima unas sábanas. Decíamos que eran nuestras cuevas mentales. Cuando la abuela Irma volvía a casa y nos veía escondidos bajo las sábanas, preguntaba de manera cómplice: “¿dónde están los chicos?”.

*

hay cosas vistas a esa edad

que un día abren las alas como

el pájaro-dinosaurio que intentó

atacarnos mientras corríamos

entre el yuyaje crecido

de eso me debías estar hablando

en esa foto en la que estamos

separadas en el sillón

por un muñeco bebé

que tenía los movimientos

de alguien que se desploma

si no lo sujetás bien

*

ya puedo decir vivo acá

aunque todavía es difícil

despertarme en un país nuevo

y con alguien que apenas conocés 

el fin de semana conocí a mi suegra

cuando íbamos a dormir

los tres en el monoambiente

parecía un pijama party

entrecortado por una tos cavernosa

que me despertaba todo el tiempo

no sabés lo que pensé en esa tos, lo que traté

de descifrar esos espasmos

para llegar a ninguna conclusión

sobre lo que es volver

a sentir todo el trayecto

del aire al respirar 

Lucas Soares (Buenos Aires, 1974)

De Los pormenores (Inédito)    

Javier Foguet (Tucumán, 1977) En estos días no he visto poetas

 Descripción

A la altura de los ojos

las tres gotas de sangre

de las torres.

Sobre el resplandor de la ciudad

algunas estrellas muy pequeñas,

muy débiles.

Abajo calle con árboles, al fondo

la hilera de últimas casas

tragadas por lomas.

A mi izquierda gran ola chispeante.

A mi derecha tierra de rocío.

Contra la soberbia

La importancia de tus ojos

está en la sombra,

como un tizne viejísimo,

que acumulan en sus orillas..

En estos días no he visto poetas,

hombres que sepan viajar

y no ignoro que es un peso

que cae precisamente sobre mí.

Pero he visto tus ojos. He visto tus ojos.

Si, como lo presiento

Si, como lo presiento,
tendré que reconstruir la casa un día
no debo olvidar la ventana de la cocina
apenas sobre el mármol que da al oeste,
a lo religioso de la luz atardecida del oeste,
filtrada por las ropas tendidas
y la verdura de unas cañas,
de donde adquiere volumen el pan,
el acero, la vasija griega
inútilmente retratada
-la luz sobre el azul femenino-
con la Rollei que rescaté
del olvido de mi padre
para olvidarla después con absoluta justicia
porque el humor de la luz,
el humor de la luz buscó mi padre con su cámara
y en acuarelas y aun en los calculados
y atractivos tonos (para el ojo esmaltado
de un pez secreto) que el plumaje de las moscas tomaría
sobrevolando los reflejos del pastizal
y al contacto con el declive del río
que lleva las aguas y a la luz de retorno
hacia la semi-apertura de la ventana.

A Iquitos por agua

 

El cacao con agua y canela

tenía en los platos el mismo color,

las mismas vetas que los montículos de río

junto a las paredes del barco.

Lo bebíamos todo en silencio. Y escuchábamos.

Conté (porque lo pidieron)

un millón de veces la historia

del vagabundo,

hasta que perdió sentido.

Después, cuando subía al techo

el viento golpeaba las lonas y se sentía

el borbollón de la hélice en popa.

Al atardecer el río se metía en mí.

Los forestales me mostraron

una línea lejana en la tierra

y yo repetí: esa línea

de árboles azules

se llama la ceja de selva.

En ese momento el río era naranja

-un hocico

husmeando la superficie-

y estaba manchado de oscuro

junto a los taludes.

De todo esto me acuerdo.

El árbol de pan es la puerta

de una catedral salvaje.

El hombre que vendió a mal precio

su ternero moribundo

fue primero en la hilera la noche del estofado.

Francoise vio la misma luz que yo

en la boca del Marañón.

Y también el sol acribillado por las hamacas

cruzando la sombra de nuestro piso.

De noche el piloto sigue con un faro

la línea de las orillas o envía delante

una chalupa cuando el canal se oculta.

Los barcos que vienen en la noche

-los toldos, las bombitas encendidas-

parecen una fiesta que deriva.

Repetí la historia

a los que colgaban nuevas hamacas:

el taxi acuático metía su trompa

en las aldeas, dejaba y recogía hombres,

animales, fardos y el oleaje

contra las orillas levantaba

de los palos secos algunos pájaros.

Entonces llegamos;

los que no tuvimos a nadie en tierra

dormimos a bordo una vez más

mirando las luces nocturnas, duplicadas,

de la ciudad isla.

 

Javier Foguet (Tucumán, 1977)

De El humor de la luz, Huesos de Jibia, 2010

Mariano Blatt (Buenos Aires,1983): Eh, loco, guacho, pibe, anoche soñé que tranzaba con vos

El pibe de Oro

¡Qué tranquilo amanece el Pibe de Oro cuando está de vacaciones! Si hasta la mañana es mucho más fresca con él saliendo de la casa en short de fútbol todo blanco y ojos achinados de sueño. Supongo el olor que debe tener en la piel, abajo del brazo, entre las piernas. Todo sueño. Viene el sol y le da una piel que es una belleza verla, olerla de lejos y, cuando se deja, de cerca. Viene el sol y se encuentra en el camino con el Pibe de Oro y ahí lo moldea, lo pinta, le da ese color y ese color y le da los ojos achinados del sueño, la primera sonrisa del día cuando me ve tirado más allá mirándolo. Tiene los dientes sucios pero para mí que no se los lave, ni entre las piernas ni abajo del brazo. Vayamos directo a la playa, le digo, y en la orilla se saca el short y entra desnudo al mar pero dándome la espalda. Es una cosa maravillosa. Es el Pibe de Oro a la mañana y yo sentado en la arena seca.

(de Increíble)

Al solcito en el furgón

qiero fumar un pasto así de grande tomarme el tren a lobos y

escucharme la discografía completa de the field sentado al solcito en

el furgón, al solcito en el furgón,

al solcito en el furgón

Un libro de zapatillas

Eh, loco, guacho, pibe, anoche soñé que tranzaba con vos contra una

pared. Tranzabas re bien con la patineta que la ponías vertical y la

agarrabas de la punta. Estabas nervioso pero el olor era riquísimo.

Mar del Plata

Después estábamos en Mar del Plata
y yo me puse una casaca de los Raptors.
Después nos gritaban cosas como
eh, floggers, eh,
colores, veranos, guachines, tristeza, amigos.
Después fuimos a la playa y tomamos unas cositas
y la playa era mejor.
Después encontramos unos médanos.
Después tomamos otras cositas y la playa era mejor mejor.
Después teníamos auriculares
y nos gritaban cosas porque bailábamos re bien:
eh, floggers, colores, guachines, verano, amuleto, precioso.
Después éramos re bravos porque usábamos una ducha sin pagar carpa.
Después tomé mate y pensé en dios.

Después
corre un perro por la colina
y vos pensás en cosas de este mundo que están en otro mundo
como rayitas entre rayitas de noche se te hace cable suelto la vista
tenés la compu vieja de cabeza la tele mal enchufada
tormenta de cable viento mala señal
aguante la interferencia electrónica
hackeo de cerebro interruptor roto fin del mundo
pero corre un perro por la colina y por alguna razón sos de este mundo
como son de este mundo los videojuegos
las consolas, los parlantes, ese Fiat Uno, las luces rojas
las verdes, las amarillas, el viento, los metales.
El perro que corre por la colina no es de este mundo,
el chico drogado que sube al colectivo es de este mundo
y de otro mundo más lindo, más mundo.

Después tomamos otras cositas
y yo pensé en todos los poetas del mundo.
Dije: poetas del mundo, qué bueno que seamos amigos.
Después pensé en todos los planetas del mundo.
Dije: planetas del mundo, qué bueno que seamos amigos.
Después necesitaba explicar que lo que estaba viendo era verdad:
el cielo violeta.
Después un chico re preciso me escupió en el pie.
Qué asco, me encanta, ¿de qué mundo sos?
Después podés alejarte de las cosas
ves que alguien te habla te dice: escuchá esta canción, te dice
Mar del Plata, el 221, la ciudad, las luces, ¿ves?, te dice.
Pero vos hacés un esfuerzo para saber que esto se llama mundo
eso de allá calle, luces, ciudad, colectivo, policía, cuidado, casino,
Mariano, 25, vacaciones.
Después significa después decís no entiendo nada me encanta ya no me asusta.
Después te preguntan cómo es vos decís
como rayitas entre rayitas como cuando la tele hace mala señal
como cuando corre un perro por la colina atrás corre un caballo
miren una liebre, miren un cuatriciclo
Mariano estás en este mundo, Mariano tenés 25.
Después no sé qué confuso no pasa nada
pasa que se te abrió una cosita en la cabeza que no se tenía que abrir.
¿Ves?, engañaste a dios.
Después hay un chico en Alemania que se llama Nicolás
hizo una canción ¿ves? engañó a dios.
Wow después me pongo la gorrita para atrás
y cargo gasolina con la lengua pa afuera como el perro
que corría por la colina y ahora descansa.
Le acercamos un platito con agua que dice perro
sentís la respiración después ey, uy, ey, la terminal bajamos
mencanta una sirena de policía, confusión, pibito que encara,
Madariaga, ¡qué bueno que seamos amigos!

Después estamos en unas rocas y yo escucho la canción que hizo Nicolás.
Se llama Time is Over el tiempo se acabó
la letra dice
time is over
time is over
Mar del Plata
Mar del Plata
qué buena onda.
Después tomo mate, llueve y soy feliz

Después: qué lindo
las cosas siguen siendo cosas (pasa un chico fumando cigarrillo en bicicleta)
aunque vos ya sabés que no tanto.
Igual, ese es un secreto tuyo con vos mismo:
nunca se lo cuentes a nadie.

Mariano Blatt (Buenos Aires, 1983)

De Increíble

María Teresa Andruetto (Córdoba,1954): Ya no hay distancia entre los sueños y la vida

Herencia

Quería ser pintora o profesora.
Después conocí a Dylan, a Burroughs,
a Warhol. Fui a la tumba de Morrison,
a lo de Jim, a París, a París. Y no sentí
nada. Después visité a Rimbaud. A Genet.
Al Conde de Lautremont. De pintora pasé
a cantante de rock. Y más tarde al Dakota
a recordar a Lennon. Y a Greg. Y a Fred.
Y a Mapplethorpe. De ahí a estrella
con mi hermano Todd. Años buscando
palabras, queriendo decir de otro modo,
pero no encontré nada, así que vuelvo
a casa. ¡No voy a quedarme parada
sobre las tumbas de esta gente!

 
Patricia Lee

Flota Patricia Lee sobre la vereda,
como un poema de Rimbaud. Es de oro la luz
y sin embargo ella sabe que puede no alumbrar.
Cuando era chica quería ser poeta. Tenía al niño
genio de la mano, pasaba con él su temporada
en el infierno. Saludaba el ojo bizco, camino
del templo a los vecinos, pensando que su palabra
no era para esa gente. Algún día volveré
y seré millones, se decía, cantaré en estadios,
estudios, festivales, y aplaudirán los músicos
del mundo, no esta gentuza de pueblo. Cuando
era chica quería ser famosa. Más tarde quiso ser
la monja de Calcuta. No la maldita, no la artista
consumida, no la puta, sino la que llora al hermano
muerto, al marido muerto, a los amigos. Ya no hay
distancia entre los sueños y la vida. Por eso canta
en la noche en los estadios, los estudios, los rincones
de su casa. Canta Patricia Lee y mientras canta
la maldicen los bizcos y los genios, gritan camino
del templo los poetas, Volvé a tu casa, Patti,
volvé a tu casa. Pero Patti lee,
Patti Lee….

Sueño americano

Sobre el camino, personajes solitarios
instalados del otro lado del muerto ventanal,
vieron Vietnam, vieron Corea, Afganistán.
Presente perpetuo sacudido por el vértigo
de las autopistas y el desarraigo. Cierta
improvisación también, como una zapada
entre amigos, emerge y arrastra los lugares
comunes. No hay futuro ni tradición, salvo
aquellas Hojas de Hierba. Todo se funda
a cada instante y coloca en el centro
del mundo su deseo animal
de destrucción.

A Greg, en el Hotel Chelsea

…y ella estaba tan ocupada siendo libre
Jony Mitchell

Cuando lo vi aquella vez, frente al hotel,
tenía insultos colgando de la boca y los pantalones
caídos. Desde entonces fuimos sucios compañeros
en la iglesia de St. Mark's. Explosivo, rebelde, peleador,
me pidió que olvidara a ésos que se dicen poetas y leen
pasquines en los bares, me dijo que confiara más en mí.
Él sí que era poeta. Una vez Papi, desde el cielo, lo llamó
y entonces él lo supo. Su único dilema era a veces
preguntarse ¿por qué yo? Había nacido en New York.
Había estudiado a los griegos. Había vivido en prisión,
hasta que los muchachos del camino le pusieron
sus hojas de laurel sobre la frente.
Puro como un niño,
estaba siempre pidiendo perdón. La última vez que lo vi,
una pantalla proyectaba una película y había fotos de Allen
pegadas en la pared. El cuarto más modesto del mundo
y toda la andrajosa gloria eran suyos, y suyo el Aullido
y mis sueños con quemaduras. Una hija había ido a visitarlo,
yo había dejado a los míos en la playa. La luz estaba
cayendo a este lado del mundo y los pibes del camino
lo guiaban. Desde arriba, poco antes de convertirse
en estampita, dejó caer otra vez sus pantalones
y nos mostró el culo.

 Interior con amigos

Cuatro los botones de tu abrigo
y los cables colgando en la habitación
vacía como tus piernas flacas y la luz
fría del fluorescente.

Tres los poetas malditos, los hijos,
los amigos y vos colgada de las nubes,
se diría, siendo libre.

Dos las botas de caña larga sobre el piso
la mirada bizca y el pelo suelto
desprolijo colgando del cielorraso
como tu amigo.

Todo es precario, está por hacerse,
menos tu erotismo que se
desvanece.

María teresa Andruetto  (1954, Arroyo Cabral, Córdoba)

De  Sueño americano -  Caballo negro editora, 2009.

Emily Dickinson: El pasto tiene tan poco que hacer

El pasto tiene tan poco que hacer-

una esfera de simple verde-

sólo con mariposas que abrigar

y abejas que entretener-

y agitarse todo el día ante las lindas tonadas

que la brisa le va alcanzando-

y mantener a los rayos de luz en su falda

y hacerle reverencias a todo-

y enhebrar el rocío toda la noche, como perlas-

y volverse tan sutil

que una Duquesa sería gente ordinaria

como para darse cuenta-

e incluso cuando muere- lo hace

con aromas tan divinos-

como humildes especias, listas para dormir-

o si no como nardos, pereciendo-

y después, residir en soberanos graneros-

y dejar atrás los días soñando,

el pasto tiene tan poco que hacer

que yo quisiera ser un fardo de pasto seco-

The Grass so little has to do –
A Sphere of simple Green –
With only Butterflies to brood
And Bees to entertain –

And stir all day to pretty Tunes
The Breezes fetch along –
And hold the Sunshine in its lap
And bow to everything –

And thread the Dews, all night, like Pearls –
And make itself so fine
A Duchess were too common
For such a noticing –

And even when it dies – to pass
In Odors so divine –
Like Lowly spices, lain to sleep –
Or Spikenards, perishing –

And then, in Sovereign Barns to dwell –
And dream the Days away,
The Grass so little has to do
I wish I were a Hay –

Emily Dickinson  (Amberst, Massachusetts 1830-1885)

Versión de Tomás Maver

Guadalupe Muro: Los hombres le temen más que a los dragones

una mujer escribe

y en lugar de estudiar

tiñe su pelo, tiene un aborto, pasea desnuda

permeable a las opiniones que van en el aire como mariposas

y se adhieren a la piel

¿como sanguijuelas?

va a ser tapa del diario?

va a estar en la boca de las vecinas?

va dejando una estela de murmullos a su paso

escribe lindo

y qué

quedará emparedada en una antología

se mira a sí misma

objetivamente

se burla de lo que ve

cree que es invencible

los hombres le temen

más que a los dragones

temen que los alcance con su sombra y temen

al vacío después

de que la expectativa se destruya

no saben lo que el amor es

saben lo que debería ser,

lo insatisfactorio de la práctica respecto a la teoría

el amor no existe

existe un telar donde se entrelazan el placer y el deseo

ella teje

hermosas y coloridas mantas que

dan calor en verano y no abrigan en invierno

está atada a la cama

el placer la colma y la vacía

la deja caer como un ancla

acabó y volvió a empezar

él se fue y regresó

sin novedades

ni canas

ni plata

el hilo se cortó

las causas no reconocieron sus efectos

sus errores no le enseñaron nada

dudar, perseverar

crecer

no es fácil

tampoco lo es no desvanecerse

cuando era de nieve

su cuerpo se derretía

hoy de hielo su cuerpo se parte

crecer es cubrirse de migas

ella se entumeció en el lento en el frío arrullo

del tiempo

parada al costado de la ruta

haciendo dedo

esperando el colectivo

siempre en la eternidad

en un agobio insoportable

una felicidad tan intensa

de la que sólo puede desconfiar

nada es serio

la mujer que escribe

se sienta

y suena el teléfono

la gata maúlla para entrar

hay que sacar la basura

la gata maúlla para salir

ella se sienta y escribe

y está rota

pero no es una circunstancia

creció de golpe

y lo que se rompe

se arma solo

de una manera: rota

era una niña la primera vez

era una niña la segunda, todavía en la tercera y en la cuarta

pero ya no

luego no

cada vez que piensa en el pasado

oye ese ruido a lo lejos,

en la oscuridad del pasillo

alguien pisa un juguete.

Si yo fuera la presidenta

de todos los argentinos y todas las argentinas

¿practicaría en el espejo?

Si yo fuera la presidenta

llegaría muerta de hambre a casa

y vos en la cocina esperando con sopita Knorr?

Me comería todos los petifua en las reuniones

o me llevaría una vianda en un taper?

(le pediría a mi secretaria que se vaya de una corridita

a comprar comida al restaurante peruano de congreso)

llegaría a la noche demolida, tendría

voluntad para lavarme los dientes?

para tomar una cerveza en Pachamama?

Acostada al lado tuyo, te pediría por favor

que me leas un cuento, vos dirías tranquila princesa

va a estar todo bien, va a salir todo bien…

A dónde se van?

a dónde se van todos cuando se van de la plaza?

con esa euforia, con esas ganas de hablar, con este frío...

Si yo fuera la presidenta me los llevo a tomar vino a mi casa.

En qué momento me pinto las uñas? quién haría la comida?

quien se ocuparía de que en casa siempre haya

papel higiénico?

Si yo fuera la presidenta tendría sueño? tiempo? ganas?

y si la presidenta tiene náuseas? y si se embaraza?

y si quiere dormir todo el día? y si se enamora

del ministro de economía?

Y si se harta? Y si le dan unas ganas bárbaras 

de irse volando en helicóptero?

Guadalupe Muro (Bariloche,1985)

Martín Maigua (Salta,1978): Pensarás en mí como en una piedra suspendida en el espacio

Quasar

Digo, esta es mi visión a la distancia: antes, mucho antes de llegar a esta piedra,  a esta hora de montaña en la alta puna, a este horizonte de nubes arriba desarmándose,  he vivido en otras formas los impulsos de un final, pero ninguna como ahora. Cuento la vez que estuve en Mali, ensoñado por la tierra y la música de artistas, buscando dioses en los pensamientos de humo y el culto negro de las brujas; o aquellas noches de Tupiza, arañado por el hambre y las uñas del frío, tratando de menguarlos con el sueño y la verde hoja de coca, la santa madre de los remedios. Y cuento la vez de Cachi, ante el nevado de sus amaneceres, cuando todos hablaron de esta aparición nocturna: una luz en éxtasis y un estallido aflorando, esparciéndose rápido por el espejo de Brealito hacia el fondo de la laguna. Cuento las veces que me dije: todo ha sido mucho, y nada suficiente; sin embargo, llega el tiempo de irse. Solito, como un diablo, irse. Y me recuerdo diferente en esos casos, ya lejos de mí; el corazón bombeando todavía loco, latiendo a pulso de tormenta, de carnaval, enceguecido por los rayos.

*

Es la hora. Nos acaricia el rayo y en el estampido, bajo el polvo, el planeta es esta geografía de átomos desorbitados, constelando pura emoción. Me voy quedando silencioso sobre el contorno de la cordillera, hago fugaz el reconto y me inundo de poblaciones. Pasan los recuerdos, todos juntos, como pequeñas ventanitas de cine. Veo tu figura en un cometa que viene de lejos, y sucede el eclipse: dos cuerpos animados por la gravedad, enfrentados a la línea del ojo. Se suspende el ruido y sus verdades: la fuga del carbono, la sensibilidad de la energía, la expansión de la materia, el primer sonido, las olas de tiempo; y presiento que nos vamos naciendo nuevamente, caprichosamente, por esa traslación y rotación de un algo que llamamos vida. Pero sólo es pensamiento, como ahora, que vos y yo nos parecemos y estamos solos en un cuarto, nuestra selva caudalosa de ternura, dos meteoritos encumbrando su destino.

*

Lo que sentimos es una explosión. Hay algo viniendo, llamándonos. Podríamos salir a las calles y ver hacia arriba expandirse la luz, ser azotados por ella sin entender. Pensemos que somos tan ínfimos. Vos estás sentada a mi lado tarareando una canción acerca de lunas, pájaros y monstruos. Me mirás en el reflejo de la ventana, hacés muecas, me sonreís. Te acordás de la primera vez que te invité a dormir, en que pusimos esa canción suelta con trasfondo melodioso de jueguito electrónico japonés. Si las estrellas fueran del tamaño de una gota las juntarías en un frasco, me decís. Y es un sentimiento exquisito, como estar juntos en una película en el momento cumbre de la escena sexual. Un dejarnos ir por la borda en plena caída hacia una nueva dimensión, sin miedo a golpearnos con todo, y en el final cumplir con olvidarnos.

*

Tal vez deba quedarme dormido. Y de lejos ir escuchando tu voz. Atravesar a oscuras el imaginario túnel de un tiempo cíclico, en espiral. Vos me dirás que me fije en lo que va diciéndome el sueño, que soy un cosmos invisible flotando en esa ola de infinito plano interior. Te quedarás mirando mi cuerpo tendido a lo largo de la cama neutra. Y pensarás en mí como una piedra suspendida en el espacio adentro. Una piedra yendo a la distancia de los astros y galaxias, cuyo viaje no es del tiempo de este mundo, donde todo es convencional, y nada más que una ficción.

Martín Maigua (Salta,1978)

Quassar es un poema inédito